¿Por qué se siente, Ricardo, la ausencia inquietante de un hombre o de una mujer?
Tal vez porque en vez de ser un espectáculo bucólico —donde una pueda imaginar, aun cuando no esté ahí presente, los ojos plácidos de quien contempla la belleza— aquí,en esta fotografia tuya,el paisaje tiene algo de perturbador que lleva a preguntarse con desazón, ¿y dónde están todos?
Las ocho sombrillas de palma,a diestra y siniestra del arenal,ya no son las reconfortantes guaridas bajo las cuales uno se acomoda para refrescarse con piñas coladas o micheladas bien escarchadas en su punto, sino vestigios de algo —un metereorito, un tigre enfurecido en llamas o una bandada de buitres dislocados— que pasó, arrasó y así mismo desapareció.
La arena también es otra: no es la suave miriada de granos minúsculos que se deslizan como el tiempo entre los dedosy masajean la planta de los pies antes de calentarse demasiado el sol, sino una superficie tiznada, sembrada de ondulaciones que parecen volcanes repletos de lava a punto de erupcionar.
Y el cielo, el cielo azul moteado de blanco,ese que cubre normalmente nuestras mañanas de paz, ha dejado de existir para abrir paso a la indeseada certeza de que ya todo terminó. Y ante lo que parece ser el inminente final, las pupilas se incendian al no encontrar reposo en lo alto, al no hallar a quién rogar por el perdón o por los pecados o por la carne y la cerveza, ni mucho menos por la música de Wagner que parece acercarse a trancos desde lo lejos…
¿Dónde están pues todos?
Se ve la playa, pero no se atisba el mar… Quizás estén allá, postrados ante el agua, implorando clemencia a los astros benévolos. Tal vez estén rezando por un mañana mejor…
